Cenas Incompletas

Sexta-feira às 7 e meia há Dispesões Coloidais

2010-03-03T12:03:00.004Z

Não percam o Dispersões de Inverno. Sexta-feira às 19.00 h na Calçada do Lavra.

Honesto e Gaiteiro.

Os dias já começaram a correr melhor e, apesar do frio, já há sol!

2010-01-27T22:14:00.001Z

o que há para dizer

2009-11-02T19:51:00.005Z

sejam três dias ou três meses
nunca deixará de ser um grito de voz no peito
um carro a passar à noite,
uma música no rádio.

a vida (não são as horas que passamos aqui,
mas os candeeiros que vemos à noite,
na nossa cidade. e o
castelo)

os olhos beijam o mundo
a razão abraça-o:

não mais nada que o amor

uma árvore, um baloiço
uma canção ou um poema
enchem como um balão
o coração

a cruz e o hospital
não furam, mas enchem
o fim não fura mas enche.

Dúvidas? basta dar
as mãos
e não esquecer
que as lágrimas são água

sobe,balão.

2009-10-26T20:31:00.000Z

olá bon iver

Também não se perde nada...

2009-10-22T16:54:00.001+01:00

Arrisco a minha credibilidade por isto: gosto mais do Inverno do que do Verão.

é já na sexta, é já na sexta

2009-10-19T14:47:00.004+01:00

Apareçam com os vossos amigos pelas 19 e 30 do dia 23 na Calçada do Lavra que não se vão arrepender... Uma noite de música com:

Super-Ovos Podres, Sultões do Swing, Lobos Maus, Os Asterisco Cardinal Bomba Caveira e Os Capitães da Areia.

Além disso há bifanas e imperial.

Vai ser o melhor festival deste ano, o melhor.

2009-10-08T21:56:00.003+01:00

Bolas (para não dizer que merda)

2009-10-07T23:24:00.003+01:00

Quantas vezes é que se tem de fazer a mesma porcaria para aprender?

Viva a nova música dos Vampire Weekend. Viva!

2009-10-07T23:24:00.002+01:00

sobre a morte

2009-10-07T19:34:00.006+01:00

sou forçado hoje a pensar na morte. não me deixam hipóteses. não há grandes coisas a dizer. a morte é o fim de uma coisa que brilha. de uma vida de pessoas, bicletas, rios, mares, montes, flores, livros, discos, dias, meses. ninguém nega que é o fim de uma coisa imperfeita, mas que bela coisa imperfeita! que vontade louca de aqui ficar para sempre.

aqueles que não choram com a morte ou são infelizes ou não sabem o que fazem! caramba, por muito que haja o que houver depois, mesmo que a esperança e a fé encham o coração, nunca vai deixar de ser uma despedida, como num cais.

hoje, digo, então, adeus aos que foram embora, a todos. imagino as saudades que têm de uma boa corrida cheia de vento na cara ou de pegar uma criança ao colo. que o abanar do meu lenço sirva para continuar o que tantos deixaram por fazer. e que eu saiba ir no meu barco quando for a altura, porque navegar é preciso, viver não é preciso.

regresso a casa

2009-09-28T22:38:00.006+01:00

já passaram umas semanas, mas só hoje posso dizer que regressei a casa.

gosto deste dia em que se entra, depois das férias, na casa verdadeira. gosto do cheiro e da luz, de olhar para o quarto, para tudo arrumado, pronto a começar.

este ano depois de chegar a casa, à casa verdadeira, à casa do meu quarto, fui chegar a lisboa, depois de umas férias de sagres a monção. gostei do cheiro e da luz, e não foi surpresa nenhuma.

hoje volto com estórias para contar sobre bicicletas, comboios, fogo-de-artíficio, praia, árvores, emigrantes e tantas outras coisas, mas não sei se as guardo para os meus netos.

continua na garganta qualquer coisa a querer sair. continua nas mãos, continua nos ouvidos onde quer que seja.

só sei que vai ser tão difícil dizer, como o Julian, i love you more than be seventeen.

que boas férias

2009-08-30T01:22:00.000+01:00

o mar frio das ondas

tem na cara o céu

até as aves se enganam

2009-06-26T02:46:00.002+01:00

morreu o dançarino.
informações

2009-06-24T19:15:00.004+01:00

Não tenho escrito nada aqui nos últimos tempos não por falta de tempo (esse que, acabados os exames já lá vai uma semana, vai sobrando) e muito menos por falta de assunto. Aliás, foi precisamente pelo contrário, por excesso de assuntos, que me calei. Ainda por cima, todos estes assuntos, ou muitos deles, aqueles que me vêem fazendo mais confusão, são políticos (não gosto desta palavra, mas não arranjo melhor). E quanto à política e etc, quero manter a minha posição de puto, que gosta de ouvir, que vai tentando dizer qualquer coisa, mas que é um puto que anda de metro e ouve música. Mas, vou arriscar.
O que queria dizer é que tenho medo, medo comó caraças. tenho medo daquele senhor da Coreia de óculos escuros que recebeu o poder do pai que está morto e que está vivo ao mesmo tempo e que tarda nada manda uma bomba nuclear à tromba de alguém, tenho medo do que acontece no Irão, tenho medo da América, tenho medo de Israel e da Palestina, tenho medo dos discursos, tenho medo, muito medo.

Tenho medo, porque como sou puto, achava que estes senhores (os políticos), estas doutrinas (políticas) e tudo o resto, serviam para o bem das pessoas. E apesar de tudo de bom que vai acontecendo, e das melhorias que vai havendo, irrita-me que nas minhas viagens de metro, ou nas canções nos meus ouvidos, tenha de pensar que isto tudo não está a resultar.

se eu fosse a vocês, não perdia

2009-06-12T01:19:00.000+01:00

hoje (ontem) é também o seu dia, certo?*

2009-06-11T00:29:00.006+01:00

Da alma, e de quanto tiver,

Quero que me despojeis,

Contanto que me deixeis

Os olhos para vos ver.

Luís Vaz de Camões

*este post viu o seu título alterado. o título era "em terra de cegos quem tem olho é rei". As razões da alteração parecem-me óbvias:

1. já chega de dizer mal de portugal, já estamos todos fartos.

2. seria um evidente insulto ao nosso caro luís.

obrigado

boas notícias

2009-05-26T19:22:00.003+01:00

dois pontos negros, aliás os dois pontos negros cantadeiros, andaram a fazer umas canções acústicas em projectos a solo. do melhor. por um lado o lipe que nos fala de mãos secas e corações encharcados, por outro o jónatas com um cheirinho a arcade fire. ficam os links.

http://www.myspace.com/lipelipelipe

http://www.myspace.com/jonataspires

escrever canções como se fossem estórias e vice-versa

2009-05-23T23:33:00.002+01:00

ela era morena
eu caí ao chão

ela ria-se e era o sol
eu quis dar-lhe um balão

ela sacudia os cabelos
decidi escrever-lhe uma canção

ela não gostou muito
então, dei-lhe o balão

punch-line shit

2009-05-15T21:02:00.003+01:00

em relação às punch-lines amigo: o pior é quando ele não escorrega para as mãos.

a água mole que fure - eu que sou duro

2009-05-15T20:29:00.006+01:00

é não ter medo de me molhar: é como diz a Joana: é confiar, é atirar-me de cabeça sem medo da água. está fria, doi no corpo mas a secura da margem arde mais que tudo. é não ter medo de me molhar: é fechar o guarda-chuva e receber os pingos que o vento empurra contra a minha cara: sem o fechar não posso correr por mim e apanhar o sinal verde: é não ter medo de me molhar. por ti.

Porque estou numa de punch-lines,

2009-05-12T22:53:00.002+01:00

o coração escorrega para as mãos.

auto-correcção

2009-05-11T20:29:00.001+01:00

amor, por natureza, escreve-se com letra pequena

2009-04-27T19:58:00.002+01:00

a terra batida à procura dos teus pés

é na terra batida que eu procuro os teus pés

dançar,dançar! #2

2009-04-27T19:48:00.002+01:00

DEIXA-ME DANÇAR
DEIXA-ME DANÇAR
TU NÃO SABES O QUE QUERES
DEIXA-ME DANÇAR

os velhos rebentaram com o braço de prata, ontem

dançar, dançar!

2009-04-25T04:51:00.000+01:00

já vem tarde, mas é para dançar até cair.

as raparigas

2009-04-22T00:07:00.002+01:00

andar deixa de ser simplesmente andar. mas dançar continua a ser gritar com o corpo. como o sol e o mar, olhar. e rir, de rir não sei falar eu, só mesmo elas.

de

2009-04-21T00:31:00.002+01:00

do jardim nasceu a flor
que rebentou molhada na fonte
do jardim meu amor
vejo o rio vejo a ponte

da outra margem vieste tu
como um tigre tímido de graça
da outra margem dizes tu
vejo o rio vejo a praça

é pra descer, é pra subir

2009-04-18T16:55:00.001+01:00

vamos lá para cima, anda lá!

pequena alegria

2009-04-16T00:37:00.002+01:00

tempo a gente tem
quanto a gente dá
corre o que correr
custe o que custar

tempo a gente dá
quanto a gente tem
custe o que correr
corra o que custar.

evaporar, rodrigo amarante (little joy)

golos

2009-04-13T03:35:00.006+01:00

os campos são verdes e cabem num rectângulo branco. um círculo branco no meio, e no meio do círculo uma bola. as bancadas com cores e gritos. vento e luz. o que interessa é marcar golos. correr sempre até cair, para trás, para a frente, para atacar, para defender. fintar, rir e dizer uns palavrõeszitos quando é falta, quando nos espetamos e quando falhamos de baliza aberta. o que interessa é marcar golos e não deixar que nos marquem a nós. eu entro em campo. tshirt, calções, meias até aos joelhos, umas boas botas. bem equipado, tive sorte. sei jogar? sim, quer dizer, mais ou menos, dou uns toques. o que eu quero, agora, é marcar golos. sim, vou marcar. sei marcar. sei que quero marcar. vou ganhar... ou perder, já não interessa tanto, o que interessa é que vou marcar. olho para a minha equipa. todos de igual. todos como eu. todos com medo. medo de enfiar a bola na baliza dos outros. medo de levar com boladas na cara, de rasteiras, de ataques dos adeptos, medo de falhar um corte. medo de marcar golos, de gritar e dar saltos mortais, tirar a camisola e beijar a aliança. medo. medinho. querem jogar, querem marcar, estão no campo, a bola já rola, o árbitro já apitou, e eles, nós, a nossa equipa não se mexe. tem medo. medo do golo.

domingo

2009-04-12T03:38:00.003+01:00

2009-04-04T03:56:00.000+01:00

dormir
fechar os olhos
escuro
sono
manhã

dia
novo
tudo
igual

nada
muda

três vezes três

2009-04-04T03:37:00.005+01:00

não gosto das ficas dos médicos. melhor, não gosto de ter de as preencher. foi o que aconteceu hoje.mas hoje foi diferente. concelho, distrito e código postal. lisboa, lisboa, lisboa. Senti-me comprometido com a cidade da luz, do rio e das janelas abertas. Hoje, gostei de preencher o raio da ficha. lisboa, lisboa, lisboa.

faltam algumas coisas a este blog

2009-03-20T19:01:00.001Z

não levar a música muito a sério, nem a alegria

2009-02-18T22:22:00.003Z

ser sério pode ser importante. mas não agora. venham-me dizer que a felicidade é ser tão profundo como o oceano ou tão sério como um bocado de madeira, que eu vos digo. quando ando à procura de alegria, não ando à procura da metafísica do que quer que seja, ando a cantar sobre o verão, a dançar e a brincar. e na felicidade eu quero alegria, ou melhor, queria.

o candeeiro

2009-02-11T21:03:00.003Z

foi mais ou menos há um ano que tentei matar a palavra "normal".

o saco da palavra normal já se encheu com outras palavras que nada tem a ver com o conceito "normal" (algo que segue a norma). o que é normal é o mais frequente, o menos arriscado, o mais comum, o mais prevísivel. no fundo, a "norma" é sermos iguais aos outros, é sermos em série. em série.

por isso, como dizem os lorella tornado, beija o louco.

O futuro trará grande lamento, à falta de coragem

2009-01-30T20:20:00.002Z

O que eu mais quero é ser músico. Não o digo alto porque o medo de que os outros oiçam é grande.

2009-01-29T21:18:00.001Z

Aos portugueses, falta-lhes uma letra para acabar as frases.

o primeiro post depois destas férias grandes

2008-12-22T17:30:00.002Z

muito fixe...

bem,

2008-12-22T17:26:00.003Z

voltei.

chegada

2008-12-11T21:40:00.001Z

nunca direi que roma é melhor que lisboa. mas, em certas coisas, é o que poderiamos ter sido.

o meu primeiro postal

2008-12-09T18:40:00.002Z

os dias aqui são casas. as pedras aqui perdem toda a morte e vivem mais que eu. comem os seus gelados e falam com os seus amigos. as línguas são lhes indiferentes, ouvem, mas não percebem nada. percebem olhos, talvez.
as casas, aqui, não gostam de japoneses de máquinas e flashes, mas levam com eles todos os dias. na sua vida, alegre, são tristes. as casas disserem-me quanto queriam dançar e cantar, mas se eu não sou japonês, sou quase, e acho que não gostaram muito de mim.
as casas pintadas gostam de bicicletas e vespas. gostam de fontes e praças. correm por roma, tropeçando nos maiores feitos dos homens, nos maiores quadros, nas maiores praças. é isso o incrível: depois dos fóruns, caravaggios, vaticanos, fica cá dentro a dor nas pernas de correr com as casas e com o vento, empunhando um gelado, num ambiente de buzinas, sirenes, travões, igrejas e fontes.

comprimentos de roma, esperando estar de volta cedo.

é gooolo!

2008-11-26T21:22:00.003Z

recebe de peito, depois de uma jogada a dois. prepara-se e.. acrobático, vai com força e sem medo de partir as costas. e eu digo: é golo de certeza!

olá,

2008-11-25T22:43:00.003Z

dei uma volta a isto. e assim deu para festejar os dois anos de vida aqui do cenas ( que foram dia 26 de outubro, mas pronto).
fica prometido um regresso para breve.

queria ser um menino perdido

2008-10-08T22:34:00.005+01:00

nunca me soube tão bem ter dezasseis anos, e com isto não quero dizer nem que noticiários e jornais são coisas só de adulto nem que não me interesso pelo que corre à minha volta, mas sim dizer que ver as coisas cá de baixo é bem bom.
toda esta confusão rodando assim sem centro cá por cima ( a crise dos EUA misturada com a crise que já havia em Portugal, mais o Sporting e o Benfica, mais uns bancos que decidiram falir, mais o Obama e o McCain, mais o Putine a publicitar a prática de Judo, mais um debate quinzenal onde vejo um senhor de barbas dos verdes a perguntar para quando o aumento dos salários, mais alguma coisa e mais outra.) , e eu vou vendo, vou ouvindo, aprendendo, mas tenho sempre a hipótese de desligar e fechar os olhos a ouvir a Feist ou a Catpower, oduelo feminino deste meu outono que chega. posso acordar e correr para a escola, de livros às costas, desta feita aí com uns National, ou então com uma rápida olhadela pelo livro de matemática para ver se me safo na ficha.
o bom é que tudo o que se passa por aí não me chama. o bom é que os meus dias ainda são feitos a cantar e a correr.

os tempos estão a chegar ao fim, mas ainda há tempo para dançar em português

2008-10-08T22:14:00.005+01:00

não sei se há muito a dizer sobre eles e sobre o seu magnífico material inútil. é bom. é muito bom. estou a ouvi-lo pela primeira vez agora mesmo, enquanto escrevo e está a ser difícil não dançar. sei que ainda me faltam umas audições para mastigar o disco, mas não há razões para a desilusão, isso já percebi. aliás, há boas razões para não faltar este sábado à festa no musicbox. não falei aqui da estória da Flor Caveira, da Amor Fúria porque não sou a pessoa indicada, mas agora, e para marcar este lançamento dos Pontos Negros, vou-o fazer: todos eles estão a construir o próximo episódio da música portuguesa. e, amigos, estamos mesmo no fim do episódio actual.

não percam o próximo episódio porque nós também não.

(e isto passa por ir comprar o disco dos Pontos Negros à fnac, ou então, ir a www.myspace.com/ospontosnegros)

é o normal:

2008-09-24T19:17:00.003+01:00

chegar do verão e contá-lo, seja a quem for. o verão tem isso, é como uma estória. as coisas acontecem connosco sem que os outros as saibam. é como as ideias que fazem as estórias. ninguém as vê connosco e elas querem correr para fora de nós, não por serem boas ou más, mas por serem ideias e, talvez, gostarem de correr. o verão, bom ou mau, também salta sempre da nossa boca para os olhos dos que o ouvem.
o verão deste ano não foge às regras. foi como a estória de uma criança. começou numa fugida nos caminhos de ferro. construímos uma rede férrea de lego cá em casa e fomos descobrir, a casa. não desarrumámos nada, ficou tudo no seu sítio, vimos a casa e voltámos para os quartos. depois chegou a hora de sair, para o sol ou assim. foi o fim da aparição que já vinha desde há muito tempo, deu também para o abre para cá e azul-turqueza e para o princípio das hisórias do padre castanho. depois ora em casa, ora jardim infantil. mas ainda ouve tempo para os pais ligarem a aparelhagem lá do quarto com os três dias do Alive e ainda o último do Sudoeste, mais ainda umas novas músicas vindas dos alentejos. depois de tudo isto, deste dia sem sesta, veio o sono, a vontade de dormir com campainhas e um terraço vazio. as pardes cinzentas, o quadro grande preto-verde - oh não, sempre o mesmo sonho que está para durar até meados de junho, mês em que espero ouvir mais um era uma vez..

as cenas que nós fizémos:

2008-09-17T22:01:00.007+01:00

um concerto em grande

, um intra-rail

, umas gravações de banda

www.myspace.com/osasteriscocardinalbombacaveira

voltei mas não é de vez. hei de tornar a voltar.

2008-09-17T22:01:00.000+01:00

2008-06-18T23:17:00.003+01:00

mas que é isso de se achar que a vida se fala?

2008-06-18T21:08:00.005+01:00

é isso. estou transformar-me no que não quero. e posso mudar? posso parar o carro que já vai na estrada, assim? claro, a resposta é fácil de achar e difícil de fazer, como todas as coisas boas.

mas 'tá difícil isso de correr atrás do bem.

agora, (ao Variações)

2008-06-16T22:11:00.003+01:00

tudo vai caíndo rápido, correndo na pressa de não sair do lugar. tudo corre, salta, corre e gira em busca do tédio da manutenção do estado das coisas. em mim. as cidades e os países vão caíndo com as mulheres e os homens e as crianças e com eles as oportunidades de eu amar. tudo se vai com a rajada gelada da não-mudança. a mudança precisa de tempo, o tédio come o tempo, devagar. e é isso que vai acontecendo aos meus ventos de mudança, vão sendo fechados num frasco, tapados pela força de não fazer nada. tudo, não só à minha volta mas também nas minhas entranhas mais sujas, luta incessantemente para que eu seja quem sou e não quem quero ser. "a culpa é da vontade", que nestes tempos vai passando por mentirosa.

2008-06-13T18:53:00.002+01:00

tu consegues que eu pense amor. penso amor que queria ser, mas que sozinho não sou.

calada.

www.fogefogebandido.com

2008-05-28T19:57:00.003+01:00

é já no domingo que sai. foge foge bandido : livro e dois cd's. lá vem ele outra vez. o site já promete.

quem canta, seus males encanta

2008-05-27T18:34:00.000+01:00

"sem você sou pá furada"
los hermanos

2008-05-27T18:18:00.001+01:00

Dóis-me pa caraças.

2008-05-23T22:29:00.003+01:00

é o amor que quero, é do amor que fujo.
é a eternidade que busco, é da eternidade que fujo.
mas, quando tenho sede ou fome,
não penso, não ando, antes de comer ou beber.

o corpo busca e encontra, quer e abraça.
a alma busca e perde, quer e foge.
e de que serve o corpo, quando a minha jornada é em busca
da alma?

tiro

2008-05-22T21:21:00.004+01:00

aqui estou eu na corrida, mas só pela força do tiro. nunca fui grande atleta, e ainda p'ra mais, levo o coração. vou perder, ja sei. perder, perder, perder. mas oiço o tiro na mesma, sinto-o rebentar o ouvido e cheiro a sua pólvora, sinto o vento a bater na cara com força, para sempre. o corpo a cansar e a dizer que não à mente que quer ir. corro para ganhar, mas levo o coração ( e o mal do coração é que não gosta do pódio).

cala-te

2008-05-13T14:21:00.002+01:00

o guillul disse, e precisas de ouvir isto.

"isto não é um tele-filme, aqui não há quem chore"

quem vê caras e corações

2008-05-11T22:21:00.003+01:00

uma cara que sabe de nós, dói. os olhos que vêem o coração, ardem como se todo o corpo tivesse de ser rasgado para que se visse o fundo. um coração não se vê assim como a televisão. o coração não chora, o coração não diz. no coração, de todas as batidas, o sangue doer a correr nas veias, outras dão de beber ao corpo. os olhos e as mãos que vêem e agarram corações fazem-no gritar, porque ele foi feito para estar cá no quente fundo do corpo. mas quem se quer limitar à natureza assim? mostrar e dar o coração arde. mas o que arde cura.

my blues went green

2008-05-11T22:18:00.001+01:00

O que os meus phones voltaram a tocar...

2008-05-08T21:22:00.001+01:00

O Jantar do Bispo

2008-05-08T21:03:00.006+01:00

- Padre - dissera o Dono da Casa -, eu pensava que o seu ofício era ocupar-se das rezas e não das contas. Os problemas morais pertencem-lhe. Os problemas práticos são comigo. Peço-lhe que deixe César ocupar-se do que é de César. Eu na sua Igreja não mando: só assisto e apoio. O problema que estamos a discutir é meu, é do meu mundo, é um problema material e prático.

- Da nossa própria fome - respondeu o Padre de Varzim - podemos dizer que é um problema material e prático. A fome dos outros é um problema moral.

Sophia de Mello Breyner Andresen, Contos Exemplares

2008-05-06T22:02:00.006+01:00

Agora é só comigo, agora só depende de mim.

Não há mais nada a dizer, não há que desenhar contas ou devaneios. Depende de mim e só de mim. Agora sou eu, o escuro e eu. Aqui tento encontrar-me sozinho porque foi sozinho que me perdi, que me tornei nisto. Aqui, neste sítio desconhecido, há a dança da escuridão que me enganou. A escuridão que me provoca e que me arranha, que me torna instintivo, animalesco, bruto, feio, sujo, preto. Aqui sou tão preto que me perco na multidão; na multidão também tão preta e perdida que faz me ser transparente. Preto e transparente. Sozinho no meio da multidão que não me vê, mas que é preta, como eu.

2008-05-05T16:44:00.002+01:00

o riso vai com o vento. e volta, às vezes, na música do vento, ou na música do teu riso.

Mostram, os olhos do castelo, a agitação acalmada, num falso bucolismo, a cidade destapada.

2008-05-05T16:34:00.004+01:00

"Síndrome austríaco"

2008-05-05T16:20:00.004+01:00

Não sei o que dizer acerca deste novo escandalo, sobre o qual já tecem um tal síndrome austríaco. Ultrapassa totalmente a minha compreensão. Como é que possível um pai fazer o que fez à sua própria filha? E para além disso - que é o que mais me escandaliza - ainda ter a coragem de dizer que era para o bem da sua filha, para a livrar da droga... O que é que o leva a fazer algo tão grotesco?
Não sou capaz, de maneira nenhuma, reconhecer algum traço de sanidade a este homem, que, pelo que fez, só pode ser um psicopata com necessidade urgente de cuidados médicos.

Sim. Tive orgulho em mostrar Lisboa.

2008-05-05T16:19:00.000+01:00

Mulheres ( tão pouco ) reais!

2008-04-28T14:36:00.003+01:00

sem jeito, noutras palavras

2008-04-26T22:34:00.001+01:00

a vocação de gritar e a rouquidão crónica.

2008-04-22T23:16:00.001+01:00

quero mergulhar e nadar de olhos abertos.

Desafio

2008-04-21T21:11:00.002+01:00

Desde há muito tempo que ando a pensar nisto: O que leva as pessoas a escrever num blogue?
E hoje lembrei-me de uma discussão que dois amigos meus tiveram acerca deste tema, por isso lanço o desafio a todos os autores de blogues que queiram comentar.

O que é me faz escrever num blogue?

não, não é só mais um dia mau

2008-04-21T18:38:00.002+01:00

é um dia que pára o sangue de correr, numa morte tão dura que nem chega a matar. um silêncio que espera pela noite para garantir que está sozinho, sentado, com o candeeiro aceso, em cima da cama. e não quer dormir. sabe que está cansado, mas não quer dormir. (porque o dia foi mau, espera-se muito da noite.) e no fim? uma noite preta passada em branco, para que no próximo dia o cansaço seja mais um obstáculo ao sangue a correr. depende da força, agora: bom ou mau?

As mãos suam a barriga dói o corpo treme, de medo, de frio. A boca seca a respiração falha a cabeça fervilha. O público aplaude, a banda entra.

2008-04-21T14:13:00.002+01:00

leva-me

2008-04-21T13:55:00.004+01:00

Leva-me,
leva-me pela tua dor,
pelos teus caminhos desmedidos,
insanos!
Leva-me ao colo, com o teu cuidado,
encontro-me entregue a ti.
Não estou cansado de andar por mim,
não.
Só quero arder em ti.
Consumir-me por ti.
E no fim, em silêncio,
ajuda-me a permanecer pcarecido contigo.
E a perceber que vale a pena.

2008-04-20T19:11:00.002+01:00

chorar não é verter lágrimas. é ver um mundo onde não há espaço para nós. olhar para mim e ver o escuro inútil. é a vitória da doença que vai ficar, sempre por aí. chorar é ver. e só ver.

a dificuldade de receber

2008-04-20T16:14:00.006+01:00

Fui ontem dar as "sobras" de uma festa ( que não eram nada poucas! ) aos sem-abrigo. Metemo-nos no carro e estivemos a andar por Lisboa a distribuir pão, batatas fritas, sumos e água às pessoas que mais precisavam. Havia dois tipos de pessoas: as que recebiam e agradeciam a comida; e as que, por orgulho, recusavam a nossa ajuda. Este último "comportamento" foi o que me chamou mais a atenção.
Pessoas que tanto precisam a recusar comida e água é uma atitude tão estranha quanto humana. O ser humano é um ser orgulhoso por natureza, que dificilmente se deixa ser ajudado e melhorado pelos outros. Desde o princípio da história que o homem quis ser o "mais-que-os-outros"... E depois , na estúpida euforia de se ser o vencedor, começam as não menos estúpidas comparações entre pessoas. Comparações que tentas vezes levam a situações como a do sem-abrigo que não aceita um pão porque se está a "rebaixar" em relação ao outro.
Foi isto que pensei ontem; que é muito mais difícil deixarmo-nos ser ajudados do que ajudar. Mais que não seja pelo nosso tão errado pensamento de que a pessoa que dá tem de estar no "nível" acima da que recebe.

Passeio

2008-04-18T23:35:00.006+01:00

Nós podemos ser o quisermos. Arder e transformarmo-nos. Podemos ser o que quisermos. Se quiseres ser pintor, sê-o. Se quiseres ser músico, sê-o. Se quiseres ser escritor, sê-o. Não te prendas ao que os outros ladram. Falam sem saber, sem reparar, sem querer ser mais ou melhor. Mas no fim do passeio, quando já não houver calçada, já não podes ser quiseres; és o que quiseste.
Foste.

uma chaga

2008-04-14T21:42:00.007+01:00

há um erro no sitema.. tudo fica encravado numa pergunta que não pode ser respondida. tudo se encerra lá. numa rua de janelas fechadas e olhos fechados. o que está fechado já acabou, deu tudo o que era seu ao mundo, mesmo que esse "tudo" fosse a vã tentativa de não dar nada a ninguém. deu e acabou. fechou, de lá não se tira mais nada. não se aprende mais nada. a cabeça partir-se-á contra o fim do beco. e tudo, ou cada coisa, chega ao horizonte real onde está o fim. sem resposta, ou com resposta impossível. sem caminho, será a única hipótese continuar a partir a cabeça na ilusão de que o fim não o seja? tudo se encerra, no impossível que seria ultrapassar o fim. e tudo acaba na impossiblidade. tornar possível? achar possível?

entretanto ainda vai haver estrada por onde me perder.

Liberdade

2008-04-14T20:32:00.002+01:00

É óptimo ser livre. E seria óptimo ser totalmente livre; o único problema, que não é pequeno, é que teríamos de aguentar uma muito maior pressão.
Algumas pessoas não sabem usar a sua liberdade e usam-na mal, estragando a dos outros. É pena. Mas a liberdade não deixa de ser a melhor coisa do mundo, para quem a sabe usar.

Fernando Pessoa: "aconteceu-me um poema"

2008-04-14T20:31:00.002+01:00

De onde vem a calma daquele cara?

2008-04-07T17:49:00.001+01:00

catástrofe

2008-04-05T00:46:00.005+01:00

já nada me enche as entranhas sujas, senão tu. tudo o que penso sobre mim será para ti, para me seres, melhor do que eu me sou. não corro, não vejo as luzes dos candeeiros voar às linhas e não sinto o vento a bater mais forte. não falo, só papagueio umas ideias parvas que só servem para mostrar como sou fraco. só te vejo a seres comigo um dia, mas vivo no quarto escuro ( e ninguém está lá fora a contar "um, dois, três" até entrar e me encontrar e aí acender a luz), no sujo meu, embora evitando luz falsa, estou nos olhos fechados e nas lâmpadas partidas.

É que a perfeição que Deus nos pede não é a do perfeccionismo.

2008-04-03T20:34:00.003+01:00

Nuno Branco sj, no blogue Toques de Deus.

quanto

2008-04-02T21:44:00.003+01:00

- quanto vale dizer "és meu amigo."?
- o mesmo que um abraço.

A Janela

2008-04-01T22:05:00.006+01:00

Queixas-te de estares fechada

num quarto repleto de nada,
num quarto que não te mostra o real,

mas apenas aquilo que querem que vejas.

Queixas-te de estares de quarentena desde que és,

de não conheceres nada nem ninguém,

nem mesmo o quarto.

Queixas-te de só veres sombras.

Sombras estranhas.

Sombras manipuladas.

Queixas-te,

mas quando abriste a janela,

e respiraste o ar verdadeiro,

o único que te encheu os pulmões,

tiveste medo

e voltaste a fechar aquela que era a tua entrada para o mundo.

01/04/08

2008-04-01T20:02:00.004+01:00

caros amigos, pisei o paraíso.

já passaram alguns dias, mas sim, pisei o paraíso. melhor, fiquei por lá uma semana. com mil anjos que falavam mil diferentes linguas e entendiam tudo, qual torre de babel plenamente edificada e completa. subi à torre durante 24 horas e lá cheguei. tudo era bonito, tudo. nada para nada servia, mas todos serviam. todos cantavam numa sala de luz laranja, com mais de mil pessoas diferentes. mas cantavam o mesmo. cantavam uma força que enche o coração e que nos leva devagarinho a não sei onde. os olhos dos anjos eram olhos, e os meus só se conseguiam fechar, as mãos, mãos, e as minhas só se conseguiam abrir, em tudo esses anjos eram homens. as asas? não era preciso, já estávamos no céu. sim, meus caros amigos, visitei o paraíso na terra, na mesma terra onde se come pó e nada mais, onde explodem bombas demais, onde já ninguém olha nos olhos de ninguém com vergonha do que é, porque sabe que é podre. caros amigos, vi que os homens podres podem ver para além, vi que, apesar de ser no absoluto, pode haver uma esperança que faz mexer. e que por isso não adianta não dançar.

Adeus

2008-03-31T18:28:00.003+01:00

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,
e o que nos ficou não
chega para afastar o frio de quatro paredes.
Gastámos tudo menos o silêncio.
Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,
gastámos as mão à força de as apertarmos,
gastámos o relógio e as pedras das esquinas
em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada.
Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro!
Era como se todas as coisas fossem minhas:
quanto mais te dava mais tinha para te dar.
Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes!
e eu acreditava.
Acreditava,
porque ao teu lado
todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,
era no tempo em que o teu corpo era um aquário,
era no tempo em que os meus olhos eram peixes verdes.
Hoje são apenas os meus olhos.
É pouco, mas é verdade,
uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.
Quando agora digo: meu amor...,
já se não passa absolutamente nada.
E no entanto, antes das palavras gastas,
tenho a certeza
de que todas as coisas estremeciam
só de murmurar o teu nome
no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.
Dentro de ti não há nada que me peça água.
O passado é inútil como um trapo.
E já te disse: as palavras estão gastas.
Adeus.

Eugénio de Andrade, As Palavra Interditas

Grito para nós:

2008-03-17T18:27:00.002Z

Não gastem as palavras. Não as tornem insensíveis. Não as tornem secas. Não as tornem banais.

2008-03-17T11:41:00.004Z

Saudade: É dos sentimentos mais duros e difíceis que existe.

Mas é bom.

Arriscar

2008-03-17T11:33:00.002Z

Vou pela estrada menos percorrida,
não tenho medo de perder.
Se esse for o caminho certo,
o que nos leva lá,
vou ousar segui-lo.

É só andar; andar junto à berma;
andar sabendo que nem o último a chegar,
nem o último!
Vai perder.

Basta não desistir.

E se isto não passar de palavras,
de nojo escrito, de grito mudo:
significa que perdi.

E bastava não ter desistido.

05/03/08

2008-03-05T19:47:00.002Z

Preciso de poesia para gritar!

para nem olhar para o dia,

para ver nas palavras

uns olhos como

os meus,

que,

se afunilam, se retraem e fecham

porque tudo o que entra.

arde.

hoje, quero

2008-02-28T21:59:00.003Z

quero contar,
contar os carros que rasgam com luzes as luzes da noite,
contar lisboa e o rio e os gritos nas ruas
contar as rugas mais belas dos velhos risos,
contar a mão de alguém: os nós, os dedos, a pele seca,
contar que às vezes, ca dentro um nó na barriga, leva ao coração o riso,
contar que nem sempre se chora, porque se mudam os óculos
com que se vê o mundo
contar que o nervosinho que corrói o estômago
é a melhor sensação do mundo

a casa.

2008-02-26T22:58:00.004Z

-Olha desculpa, posso-te fazer uma pergunta?- obviamente, ele não disse palavra. então o puto contínuou a falar - És um livro? é que a minha mãe disse-me que os livros são velhos, deitam pó, são misteriosos e contam estórias..

- Mas desde quando é que eu, alguma vez, te contei uma estória?

- Tu não, mas os teus olhos já, e a tua janela também. contaram-me a estória de uma casa velha, misteriosa, que deita pó e que conta estórias..

(*) é qualquer coisa como isto que vou concorrer ao C.L. da A.P.

Parabéns, campeão!

2008-02-22T18:31:00.001Z

2008-02-21T21:05:00.003Z

as minhas lágrimas são invisíveis. escorrem invisíveis. é burrice tentar fazer com que tu as vejas. tu só acrediats no que vês ou então no que exprimentas. Já exprimentaste lágrimas invisíveis?

só.

2008-02-19T22:53:00.002Z

O desespero da minha espera afasta-se, cada vez mais, da esperança

2008-02-19T22:46:00.002Z

2008-02-13T20:08:00.003Z

sentado ia, mais uma vez, eu. ias à minha frente e só no fim da viagem é que percebi, só no fim da viagem é que olhei para as tuas mãos nojentas, de unhas negras enormes, esburacadas, dedos finos e brancos. tu próprio nem parecias vê-las. vivias como se nada fosse, como se as tuas mãos não fossem tão aterrorizadoras como as de um assasssino que nada mais faz, sem ser matar com as próprias mãos:
- as mãos são o que se dá. todas são feias. ninguém gosta das suas mãos. tu só sabes ver o nojo, mas há quem as acolha.
Engoli em seco, continuei, a olhar para cima ou a fechar os olhos para não te ver, nem a ti nem às mãos, mas especialmente: nem aos olhos que me envergonhariam.

Um encolhido ousar

2008-02-11T14:09:00.000Z